كريستيان بوبين: "إن الخير هو ما يذهلني في هذه الحياة؛ إنه أكثر تميزاً بكثير من الشر."

عالم الأديان – 25/11/2022

رحل عن عالمنا يوم الجمعة كاتبٌ يتميز بالهشاشة، وبارعٌ في استخدام القطع الأدبية. وفي مقابلة أجراها مع "لو موند دي ريليجن" عام 2007، كشف لنا عن علاقته بـ "الخفي، الذي يبدو أنه يضفي معنى على كل شيء".

توفي الكاتب كريستيان بوبان يوم الجمعة الموافق 25 نوفمبر/تشرين الثاني عن عمر ناهز 71 عامًا. في أعماله المتنوعة، من روايات ومذكرات إلى شعر نثري، برع في استخلاص الجمال من أبسط الأشياء، مستخدمًا كلمات بسيطة وعبارات موسيقية وتعبيرات رقيقة متألقة. "فستان حفلة صغير" (Une petite robe de fête) التي نُشرت عام 1991. تلتها تحفته الأدبية " Le Très-Bas ) التي أهداها إلى القديس فرنسيس الأسيزي، والتي حازت على جائزة "ماجو" (Prix des Deux Magots) والجائزة الكبرى الكاثوليكية للأدب (Grand Prix Catholique de Littérature) عام 1993. كما نال جائزة الأكاديمية الفرنسية (Prix de l'Académie Française) عام 2016 تقديرًا لمجمل أعماله.

لكن الشهرة والحياة الباريسية لم تُؤثرا في كريستيان بوبان قط. فقد استمر لفترة طويلة في الكتابة والعيش على طريقته الخاصة، بعيدًا عن الإنترنت، لكن مع حبه للصمت وحدائق الزهور. وإذا وافق على إجراء مقابلة مع مجلة " لوموند دي ريليجيوس" عام 2007، فقد قال إن ذلك لم يكن بدافع التباهي بقدر ما كان رغبةً منه في منح نفسه متعة اللقاء الإنساني وفرحة المشاركة السخية.

نُشرت المقابلة في الأصل في "Le Monde des Religions" العدد 25، سبتمبر-أكتوبر 2007.
أجرى المقابلة فريدريك لينوار وكارين بابيلو.

أنت كاتب مشهور لكنك منعزل، وتتعمد التكتم الشديد في وسائل الإعلام. من أين تأتي رغبتك في الانعزال؟

كما هو الحال غالبًا في هذه الحياة، تتشابك الأمور: ففي ما تسميه أنت انعزالي، ثمة جانب من شخصيتي، ونوع من التواضع، وخوف من أن تفقد الكلمات حيويتها إذا ما كثرت ملامستها للعلن. لا شيء أروع من آثار العصافير على الثلج: فهي تتيح لك رؤية الطائر بكامل هيئته. ولكن لرؤية ذلك، أنت بحاجة إلى الثلج. وما يُعادل الثلج في حياة الإنسان هو الصمت، والتكتم، وتلك المسافة التي تسمح بالتواصل الحقيقي.

ليس انعزالي كراهيةً للبشر، بل هو ما يمنحني اتصالاً أوثق بالعالم. عندما أكتب، أشعر كطفلٍ يُترك في غرفته، فيبدأ بالتحدث إلى نفسه بصوتٍ أعلى قليلاً من المعتاد، ليُسمع في الغرفة المجاورة حيث قد يكون والداه أو غيرهما.

تعيدك هذه الصورة إلى طفولتك. هل تخلصت يوماً من شعور الوحدة الذي كان يرافقك كطفل صغير؟

لديّ إحساس طفولي بالحياة لا يزال يرافقني: لطالما انجذبتُ إلى ما يبدو عديم الفائدة، ضعيفًا، مهملاً بينما تمرّ عربة العالم الفخمة من حولي. نادرًا ما يتساءل الطفل عمّا يشغل بال الكبار. بل يركّز انتباهه على ما يغيب عنه أو ما يشبهه، وإن كان تافهًا.

على سبيل المثال، يمكنني أن أقضي فترة ما بعد الظهيرة بأكملها وأنا أدور حول زهرة الهندباء لأصل إلى النص الذي يناسبني، والذي سيحقق أمنية هذه الزهرة ويجعلها كما رأيتها، أي أن الشمس قد نزلت بالقرب منا.

هل تنشأ هذه الحالات من خلال التأمل في الجمال أم من خلال التأمل؟

لا أستطيع فصل الفكر عن الجمال، فهما يشتركان في أصل واحد في الواقع. إن النجوم الصغيرة التي تشكلها زهور الهندباء في شهر يونيو أكثر واقعية وإشراقاً من كل مصابيح معرفتنا.

النعمة هي رؤية الله واقفاً على رأس إبرة، عابرة، متناهية الصغر

ما أبحث عنه، وما أجد صعوبة في تسميته، لا أجده في سباتٍ نظري، ولا في ضجيج الاقتصاد أو صخب العالم. هذا الأمر يهمني شخصيًا، وأعتقد أنه يهم كل واحدٍ منا. أحاول أن أبني بيوتًا صغيرة من الكتب، نقية بما يكفي ليسمح لما هو غير مرئي، والذي يبدو لي أنه يمنح الحياة معنى، بالدخول والترحيب به.

هل لهذا الكيان الخفي أي صلة بالعالم الإلهي؟ على الأقل، هل لديك اسم له؟

من المفارقات أن هذا العالم الخفي يتكون بالكامل من أشياء مرئية. لكن هذه الأشياء متحررة من جشعنا ورغباتنا وهمومنا. إنها الأشياء المألوفة التي نسمح لها ببساطة أن تكون وتأتي إلينا. وبهذا المعنى، لا أعرف كتابًا أكثر واقعية من الأناجيل. هذا الكتاب كالخبز على المائدة: الحياة اليومية هي أساس كل شعر.

هل لرسالتهم صدى خاص في كتبك؟

أعمق ما استقيته من كاتب أُجلّه فوق كل غيره، جان غروسجان، وبالأخص من كتابه "المفارقة المسيحية "، الذي يُعدّ قراءةً متعمقةً لإنجيل يوحنا، وهو عملٌ بارزٌ في ^القرن . يتذوّق الكاتب كل كلمةٍ من كلمات المسيح، متعمقاً فيها كالنحلة التي تغوص في زهرة الورد، ليدرك معناها الكامل.

في نهاية الإنجيل، يقول: "هناك أشياء أخرى كثيرة فعلها يسوع؛ لو كُتبت جميعها، لأظن أن العالم بأسره لن يسع الكتب التي ستُكتب عنها". لقد أخذتُ هذا القول حرفيًا: أحاول أن أكون منتبهًا للحاضر، لمن يُخاطبني أو لما يبقى صامتًا أمامي؛ أبحث في أشد لحظات الحاضر اضطرابًا عما لن يختفي في الظلام كما يختفي كل شيء آخر. السماء هي ما يُنير في اللقاء وجهًا لوجه. جوهر الحياة، وهذا هو جوهر الأناجيل، هو أن كل ما يهم يحدث دائمًا بين شخصين.

هل مررت في طفولتك أو في مرحلة البلوغ بلحظات من التنوير أو تجارب روحانية؟

لم يكن الأمر بمثابة إشراقة روحية، بل شعور أعمق وأكثر انتشارًا، شعور ظننتُ أحيانًا أنه ضاع، ولكنه كان يعود دائمًا: إحساسٌ بالخير متأصلٌ في نسيج الحياة اليومية الممزقة أحيانًا. لم يتوقف هذا الشعور عن التدفق تحت وطأة التعب والإرهاق، وحتى اليأس. أظل أدور حول كلمة واحدة: اللطف. اللطف هو ما يذهلني في هذه الحياة؛ إنه أسمى وأروع بكثير من الشر.

ما هي أكثر التجارب التي مررت بها والتي أثرت فيك بعمق في حياتك؟

لا شك في أن فقدان الأحبة مؤلم. ندرك أننا نصبح فارغين عندما يموت من نحب. وأننا لا نملك معنىً آخر سوى أن نكون مسكونين بأشخاص أسعدنا وجودهم أو أنارت أسماؤهم دروبنا. وعندما يتلاشى هذا الوجود، وعندما تختفي الأسماء، تأتي لحظة غريبة ومؤلمة نصبح فيها كبيتٍ خُلد من سكانه. في النهاية، لا نملك شيئًا.

إنّ محنة الحزن أمرٌ لا بدّ من تحمّله. إنها اختبارٌ فكريٌّ يُعاش بكلّ تفاصيله. بكبت هذه الأمور التي لا مفرّ منها، نهدم أساس أعمق أفكارنا. نخاطر بالاستسلام للوهم، وهو ما أراه أخطر شيء في هذا العالم.

بمعنى آخر؟

الوهم هو فقدان المعنى الإنساني، أي فقدان ما هو هشّ، وبطيء، وغير مؤكد. الوهم هو عندما يكون كل شيء سهلاً للغاية، عندما يختفي الموت، ويسود الهدوء. على عكس التقدم التكنولوجي، فإن التقدم الروحي يُعادل ازدياد
الصعوبات: فكلما زادت المحن، اقتربت من باب السماء. بينما يُريحك الوهم من كل شيء، بما في ذلك نفسك: كل شيء يسير بسلاسة، ولكن لا يبقى أحد.

ألا نعيش أيضاً في عالم غير الواقعي من خلال كوننا متدينين للغاية، على سبيل المثال من خلال العيش بافتراض وجود حياة بعد الموت أو أن الله خير؟

قد نفعل بالله ما يفعله الأطفال بالشجرة، أي نختبئ خلفه خوفًا من الحياة. إنّ فخاخ هذه الحياة لا تُحصى، كأن نظن أننا على صواب، وأننا رأينا جميع الفخاخ وأحصيناها، أو أننا نعرف يقينًا ما هو ظاهر وما هو خفي. الأمور لا تسير هكذا.

الأديان جاهلة بنصوصها المقدسة

الأديان معقدة. تستند إلى نصوص رائعة، لكنها في المقام الأول جاهلة بنصوصها المقدسة. لا تنسى أبدًا قوتها، وتسعى لتوجيه مجرى الحياة لمصلحتها. في نهاية المطاف، يجب أن نتخلص من الإله الإله. يمكننا أن نتحدث عن إله ملحد حتى في أديانه.

لقد كنت تتحدث سابقاً عن "السبات النظري". هل المعرفة عائق أمام المسار الروحي؟

يصعب الإجابة على هذا السؤال. تحدث كيركغارد عن التواصل المباشر وغير المباشر. ببساطة، التواصل المباشر هو نقل المعرفة: تُعطى كما تُعطى الأشياء المادية. أما التواصل غير المباشر، بحسب رأيه، فهو النوع الوحيد المناسب لأمور العقل: لا ينبغي إعطاء أي شيء بشكل مباشر. فالحقيقة ليست شيئًا ماديًا، بل هي صلة بين شخصين.

لهذا السبب يتحدث المسيح بالأمثال ونادراً ما يتحدث مباشرةً. كلماته مليئة بالصور، وفيها من الغموض ما يكفي ليسمح للسامع بالتأمل والتفكير. هذا هو أصل الشعر الحقيقي: لا بد من وجود شيء ناقص لنشعر بالاكتمال. تكمن مشكلة ما نسميه المعرفة في أن كل شيء قد تم إنجازه، وحُسم، بل وتم تحليله.

"لقد وُلدتُ في عالمٍ بدأ يكره سماع الحديث عن الموت، وقد حقق غايته الآن، دون أن يُدرك أنه بذلك قد حكم على نفسه بعدم سماع الحديث عن النعمة." هذه جملة من مجموعة *الحضور الخالص *، التي نُشرت عام ١٩٩٩. كيف تُوسّع نطاق هذا التأمل اليوم؟

سامحني على صراحتي، لكننا لا ندرك قيمة الحياة أكثر من إدراكنا أنها قد تتلاشى في أي لحظة وتتحول إلى رماد. الموت رفيقٌ عظيم، وأرضٌ خصبةٌ للتأمل في الحياة. إذا طردنا أحدهما، حكمنا على الآخر بالإنهاك في سجن التشتت الدائم.

إنّ الوعي الواضح بالحياة، الناجم عن التأمل الهادئ في هشاشتها، هو النعمة بعينها. النعمة هي رؤية الله متجسداً في لحظة عابرة، متناهية الصغر، لا تتطلب التمسك بها، وتتزامن مع فرحة الحياة الخالدة. كتبت إميلي ديكنسون في إحدى رسائلها: "إنّ مجرد العيش بالنسبة لي نشوة".

فيما يتعلق بالموت، هل لديك أمل، قناعة راسخة؟

أشعر أن أفضل ما فينا، حين نرعاه وننميه، لن يذبل ولن يمحوه الموت. لا يسعني قول المزيد. أو بالأحرى، نعم: الأطفال حديثو الولادة، كما كتبت مرارًا، هم مرشدي. الطفل مستلقٍ في مهده، وعيوننا تتأمله بدهشة، هو تجسيدٌ للبعث. جبين الطفل حديث الولادة العاري جميل. إنها الثقة التي تحل محل الجمجمة. الثقة هي مهد الحياة.

فريديريك لينوار وكارين بابيلو